Cảnh báo chồng tự ý cho bố mẹ chồng về ở chung, vợ đăng ký công tác 2 năm bỏ đi

Chồng giấu tôi, tự ý cho bố mẹ chồng lên sống cùng dài hạn, tôi liền đăng ký đi công tác 2 năm.

Đi làm về, tôi thấy hành lý của họ chất đống chặn kín lối vào nhà, còn mẹ chồng thì đang dẹp chiếc bàn trang điểm của tôi để thay bằng cái tủ gỗ kiểu cũ của bà.

Tôi không nói tiếng nào, ngay đêm đó thu dọn đồ đạc của mình.

Bữa sáng cuối tuần thứ hai, tôi bình thản thông báo với họ: “Công ty đột xuất cử con sang chi nhánh nước ngoài hỗ trợ hai năm, ngày mai xuất phát luôn.”

Chồng tôi sững sờ: “Sao em không bàn bạc với anh?”

“Chẳng phải anh cũng có bàn bạc gì với em đâu?” Tôi gắp một miếng thức ăn, “Hơn nữa có bố mẹ ở cùng anh, tốt quá còn gì.”

Sắc mặt anh ta tái mét, đũa rơi cạch xuống bàn.

Mẹ chồng vội vàng lên tiếng: “Thế việc nhà thì sao? Ai nấu nướng dọn dẹp?”

“Con trai mẹ biết làm mà.”

Tôi mỉm cười đứng dậy, đẩy một cuốn sổ tay đến trước mặt chồng:

“Tiền trả góp nhà, phí quản lý, hóa đơn điện nước tháng này đều ghi trên đó cả rồi. Khám sức khỏe định kỳ cho bố mẹ cũng đến lúc phải đặt lịch rồi đấy. À đúng rồi, bố bị tiểu đường không được ăn đồ ngọt, mẹ bị đau lưng không được xách đồ nặng — mấy chuyện này chắc anh vẫn nhớ nhỉ?”

Anh ta lật lật cuốn sổ, mồ hôi vã ra đầy trán.

Lúc tôi kéo vali ra khỏi cửa, vẫn nghe thấy tiếng anh ta hét lên từ phía sau: “Khoan đã — anh nói anh biết nấu cơm lúc nào hả?!”

Cánh cửa đóng lại, nụ cười tôi kìm nén nãy giờ cuối cùng cũng bật ra.

……

Năm nay tôi ba mươi hai tuổi, đã kết hôn được năm năm.

Cuộc hôn nhân với Triệu Hành luôn nhạt nhẽo, chẳng nóng chẳng lạnh, giống như cốc nước lọc để qua đêm, giải khát được đấy nhưng lại chẳng có tư vị gì.

Cho đến ngày hôm đó, tôi tăng ca đến chín giờ tối mới về nhà.

Khoảnh khắc đẩy cửa bước vào, tôi sững sờ.

Lối vào nhà bị hai cái bao tải dứa khổng lồ chắn kín mít.

Cạnh đó là một chiếc rương gỗ sơn đỏ đã phai màu, đó là của hồi môn ba mươi năm trước của mẹ chồng tôi - bà Phùng Quế Hương. Tôi nhận ra nó.

“Về rồi đấy à?” Tiếng mẹ chồng vọng ra từ phòng ngủ.

Tôi thậm chí chưa kịp thay giày, cứ thế mang giày cao gót bước qua đống hành lý.

Trong phòng ngủ chính, mẹ chồng đang ì ạch dời chiếc bàn trang điểm của tôi.

Đó là chiếc bàn kiểu Pháp màu trắng tôi đã gom góp ba tháng lương mới mua được, trên đó bày kín những chai nước hoa và mỹ phẩm dưỡng da mà tôi hằng nâng niu.

“Mẹ, mẹ đang làm gì vậy?” Giọng tôi bình tĩnh đến lạ thường.

Mẹ chồng quay lại, nét mặt tươi cười đon đả: “Ây da, cái bàn trang điểm này của con không thực tế gì cả, chẳng để được bao nhiêu đồ. Mẹ đổi cho con cái tốt hơn, con nhìn cái tủ gỗ này xem, gỗ thật đấy, chắc chắn lắm!”

Bà chỉ tay vào góc tường.

Chỗ đó đang dựng một chiếc tủ gỗ kiểu cũ cục mịch, màu nâu sẫm, trên mặt đầy những vết xước và vết dầu mỡ.

Đó là một trong những món hồi môn của tôi. Năm xưa tôi chê xấu nên vẫn luôn vứt trong phòng chứa đồ ở quê.

“Triệu Hành đâu rồi mẹ?” Tôi hỏi.

“Đang gọi điện thoại trong thư phòng đấy, chuyện công việc.”

Mẹ chồng tiếp tục dọn mỹ phẩm của tôi, động tác thô lỗ, một lọ tinh chất suýt nữa rơi xuống đất. Tôi vội bước tới đỡ lấy.

“Mẹ, Triệu Hành không nói với con là bố mẹ sẽ lên đây.”

“Ối dào, người một nhà cả mà, cần gì phải nói! Hai thân già này lên đây ở luôn, sau này giúp các con lo việc nhà cửa, bọn trẻ các con cứ chuyên tâm mà làm việc!”

Ở luôn.

Hai chữ đó như mũi dùi băng đâm thẳng vào tai tôi.

Tôi quay người đi ra khỏi phòng ngủ.

Bố chồng Triệu Kiến Quốc đang ngồi trên sofa, vắt chéo chân xem tivi, âm lượng mở rất to.

Ông liếc nhìn tôi một cái, gật gật đầu, rồi tiếp tục cắn hạt dưa. Vỏ hạt dưa nhổ đầy ra sàn.

Tôi không nói gì. Đi đến thư phòng và đẩy cửa bước vào.

Triệu Hành quả nhiên đang gọi điện thoại, anh ta quay lưng ra cửa, giọng điệu nhẹ nhõm: “Không sao, bố mẹ lên cũng tốt, trong nhà có người quán xuyến... Ừm, bên Tô Mịch tôi sẽ nói...”

Cảm nhận được tiếng động, anh ta quay đầu lại. Thấy tôi, sắc mặt anh ta thoáng cứng đờ.

“Tôi cúp máy trước nhé.” Anh ta bỏ điện thoại xuống, nặn ra một nụ cười: “Em về rồi à? Ăn cơm chưa?”

“Chưa.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.

“Bố mẹ lên sao anh không báo với em?”

Triệu Hành bước tới, định nắm lấy tay tôi. Tôi né tránh.

“Quyết định đột xuất thôi, nhà ở quê của bố mẹ bị dột, phải sửa lại, anh nghĩ nhân tiện đón ông bà lên thành phố ở một thời gian, bầu bạn với chúng ta.”

“Ở bao lâu?”

“Cái này... tùy tình hình, có thể nửa năm, cũng có thể...”

Anh ta không nói tiếp nữa.

Tôi hiểu rồi.

Là ở hẳn.

Không phải bàn bạc, mà là thông báo. Không, đến cả thông báo cũng chẳng có.

Mà là trực tiếp xách hành lý đến chặn cửa nhà tôi, dẹp bỏ bàn trang điểm của tôi, nhổ vỏ hạt dưa vương vãi khắp sàn.

“Anh đồng ý rồi?” Tôi hỏi.

Ánh mắt Triệu Hành lảng tránh: “Tô Mịch, đó là bố mẹ anh... ông bà nuôi anh khôn lớn chẳng dễ dàng gì, giờ già rồi, đến nhà con trai ở là chuyện thiên kinh địa nghĩa...”

“Thiên kinh địa nghĩa.” Tôi lặp lại bốn chữ này.

“Cho nên ý kiến của em không quan trọng, đúng không?”

“Em đừng nói cái kiểu đó,” Triệu Hành hơi bực bội, “Chúng ta là người một nhà, phân biệt gì của em với của anh? Bố mẹ lên còn có thể giúp chúng ta nấu cơm, dọn dẹp vệ sinh, em chẳng phải cũng nhàn hơn sao?”

Tôi bật cười. Cười thật lòng.

“Được.” Tôi nói.

Rồi quay người ra khỏi thư phòng.

Đêm đó tôi không cãi vã, không ầm ĩ.

Bình thản đi tắm, đắp mặt nạ, thậm chí còn giúp mẹ chồng trải sẵn giường trong phòng dành cho khách — mặc dù bộ ga giường đó là bộ lụa tơ tằm bốn món mẹ đẻ mang từ Hàng Châu lên cho, chính tôi còn chưa nỡ dùng.

Mẹ chồng sờ sờ ga giường, chép miệng: “Cái này trơn tuột thế này, chắc không thấm mồ hôi đâu nhỉ? Ngày mai mẹ thay bộ vải cotton mẹ tự mang đi cho ngủ cho êm.”

Tôi mỉm cười gật đầu: “Vâng.”

Nửa đêm, Triệu Hành xích lại gần định ôm tôi. Tôi quay lưng lại với anh ta, bảo là mệt rồi.

Anh ta im lặng một lát, nhịp thở dần trở nên đều đặn.

Còn tôi cứ mở trừng trừng mắt, nhìn chằm chằm lên trần nhà.

Ba giờ sáng, tôi nhẹ nhàng ngồi dậy.

Mở phòng thay đồ, lôi ra chiếc vali hai mươi tám inch.

Bắt đầu thu dọn. Chỉ dọn đồ của mình.

Quần áo, giày dép, giấy tờ tùy thân, laptop, tài liệu quan trọng, vài cuốn sách hay đọc, và cả những món mỹ phẩm trên bàn trang điểm chưa bị mẹ chồng chạm vào.

Đồ trang điểm tôi lấy một nửa. Trang sức thì mang đi hết.

Bao gồm cả cặp vòng tay long phụng mẹ đẻ cho tôi lúc kết hôn.

Triệu Hành trở mình, mơ màng hỏi: “Mấy giờ rồi?”

“Còn sớm, ngủ đi.” Tôi thì thầm.

Anh ta không thèm mở mắt, lại ngủ tiếp. Nhìn xem, anh ta yên tâm về tôi đến mức nào.

Sáu giờ sáng, tôi kéo vali ra khỏi nhà.

Mẹ chồng đã dậy rồi, đang chiên trứng trong bếp, máy hút mùi không bật, khói um tùm khắp nhà.

“Ra khỏi nhà sớm thế à?” Bà lớn tiếng hỏi.

“Vâng, công ty có chút việc.” Tôi bình thản đáp.

“Thế không ăn sáng à?”

“Con không ăn đâu.”

Tôi thay giày, mở cửa, bánh xe vali lăn qua bậu cửa phát ra tiếng lạch cạch nhè nhẹ.

Sau đó tôi nhẹ nhàng khép cửa lại.

Không hề ngoái đầu.

Tôi không đến công ty.

Tôi đến một khách sạn gần công ty, thuê dài hạn một phòng suite trong một tháng.

Tôi quẹt thẻ của riêng mình. Tôi có hai cái thẻ, một thẻ tài khoản chung với Triệu Hành, một thẻ là quỹ đen của tôi.

Những năm qua lương của tôi không thấp, cộng thêm đầu tư tài chính, số quỹ đen này đủ để tôi sống thoải mái một thời gian.

Nhưng tôi không định đi chơi bời tiêu pha.

Tôi muốn đợi. Đợi một thời cơ.

Tuần đầu tiên, tôi vẫn đi làm bình thường.

Triệu Hành ngày nào cũng gọi điện cho tôi, lúc đầu là chất vấn: “Em đi đâu rồi? Vali cũng biến đâu mất!”

Tôi đáp: “Đi công tác, công ty sắp xếp đột xuất, em quên chưa nói với anh.”

“Đi công tác mà mang nhiều đồ thế?”

“Phải đi mấy thành phố lận, thời gian đi lâu.”

Anh ta tin.

Hoặc có thể nói là anh ta lười tìm hiểu sâu.

Bởi vì anh ta còn có chuyện quan trọng hơn cần phải đối phó.

Ngày thứ ba, anh ta gọi điện, giọng điệu mệt mỏi: “Mẹ hỏi em để máy hút bụi ở đâu?”

“Ở ngăn tủ cao nhất trong phòng chứa đồ.”

“Ờ... thế nước giặt đâu? Mẹ bảo không tìm thấy.”

“Trong cái hộp thứ hai bên tay phải ngoài ban công, chai màu xanh dương ấy.”

“Ừm... bao giờ em về?”

“Vẫn chưa chắc.”

Tôi cúp máy.

Tưởng tượng cảnh mẹ chồng đang lục lọi trong căn phòng chứa đồ đầy bụi, bố chồng ngồi ngoài phòng khách lớn tiếng càu nhàu ở thành phố không tiện bằng dưới quê.

Còn Triệu Hành thì kẹt ở giữa lo sốt vó.

Đây mới chỉ là bắt đầu thôi.

Ngày thứ năm, Triệu Hành lại gọi đến.

Lần này giọng điệu có vẻ gấp gáp: “Thẻ gas nhà mình để đâu? Mẹ muốn nấu cơm, bảo là hết gas rồi.”

“Trong ngăn kéo ở lối vào, đặt trong một cái hộp sắt.”

“Anh tìm rồi, không thấy!”

“Thế anh tìm lại xem.”

“Tô Mịch, em đừng như thế được không? Nhà bây giờ đang loạn cào cào lên đây này, bố mẹ không tìm thấy bao nhiêu là thứ, anh lại bận, em không thể về sớm một chút sao?”

Tôi bật cười.

“Triệu Hành, trước khi bố mẹ anh lên, anh có biết máy hút bụi để ở đâu không? Anh có biết nước giặt nhà mình dùng hãng gì không? Anh có biết cái thẻ gas nó trông tròn méo ra sao không?”

Anh ta nín lặng.

“Việc nhà xưa nay đều do một tay em lo liệu,” tôi nhẹ giọng nói, “Bây giờ anh cảm thấy lộn xộn, là bởi vì em vẫn luôn để anh sống trong một thế giới ảo tưởng ngăn nắp nề nếp mà thôi.”

“Em nói thế là có ý gì?”

“Ý là, anh và bố mẹ anh, bây giờ đang phải trải qua những ngày tháng mà ngày nào em cũng phải sống. Cảm giác thế nào?”

Anh ta liền cúp máy.

Rất tốt.

Tức giận đi.

Phẫn nộ đi.

Mới thế này thì đã thấm tháp gì.

Cuối tuần đầu tiên, tôi về nhà.

Lúc dùng chìa khóa mở cửa, tôi hít một hơi thật sâu.

Không phải hồi hộp, mà là hưng phấn.

Cửa mở.

Một thứ mùi phức tạp xộc thẳng vào mặt.

Mùi dầu mỡ xào nấu, một loại mùi thuốc bắc nào đó, và cả mùi ẩm mốc thoang thoảng — có lẽ là chỗ nào đó chưa được dọn dẹp sạch sẽ.

Phòng khách đã đổi khác.

Chiếc sofa màu xám nhạt của tôi bị trùm lên một tấm bọc vải hoa màu đỏ chót.

Trên bàn trà chất đầy vỏ chai thuốc, hạt dưa, đậu phộng, và mấy cái bát không.

Tivi vẫn mở volume ầm ĩ.

Mẹ chồng đang ở trong bếp, đeo chiếc tạp dề họa tiết hoa nhí của tôi, gõ muôi xẻng kêu loảng xoảng.

Bố chồng đang dựa lưng vào sofa ngủ gật.

Triệu Hành đang gọi điện ngoài ban công, giọng điệu cáu bẳn: “Số liệu này không đúng, các người đối chiếu lại xem... Tôi bây giờ không rảnh!”

Anh ta quay đầu lại nhìn thấy tôi, thoáng sững người.

Sau đó nhanh chóng cúp máy, bước tới.

“Em còn biết đường về cơ à?”

Anh ta hạ thấp giọng, mang theo tia giận dữ.

“Đây là nhà em, sao em lại không thể về?”

Tôi mỉm cười, treo túi xách lên móc ở cửa.

Mẹ chồng bưng thức ăn ra, thấy tôi, nếp nhăn trên mặt xô lại thành một nụ cười: “Ây da, về rồi đấy à? Đúng lúc ăn cơm luôn!”

Có bốn món.

Một đĩa rau xào, dầu mỡ bóng nhẫy.

Một đĩa thịt kho, màu sắc đen sì sì.

Một bát canh cà chua trứng, trứng vỡ nát bét.

Và một đĩa dưa chuột xổi, mùi tỏi xộc thẳng lên mũi.

Chẳng có món nào tôi thích.

Nhưng tôi vẫn ngồi xuống, cầm đũa lên.

“Tuần này đi công tác suôn sẻ chứ?” Mẹ chồng gắp cho tôi một miếng thịt mỡ to đùng.

“Cũng tạm ạ.”

Tôi gạt miếng thịt mỡ sang một bên.

“Bao giờ lại đi tiếp thế?”

Bố chồng hỏi, mắt vẫn dán chặt vào tivi.

“Ngày mai ạ.” Tôi đáp.

Bàn ăn bỗng chốc im bặt.

Đũa của Triệu Hành khựng lại.

“Ngày mai? Đi đâu?”

“Công ty đột xuất cử em sang chi nhánh nước ngoài hỗ trợ, hai năm.”

Tôi và một miếng cơm, bình thản như đang nói về thời tiết ngày mai.

“Cạch!”

Đũa của Triệu Hành rơi xuống bàn.

“Em nói cái gì cơ?”

“Nước ngoài, hai năm, ngày mai xuất phát.” Tôi lặp lại.

“Tô Mịch! Em đùa cái quái gì vậy? Chuyện lớn thế này mà em không bàn với anh?!”

Anh ta đứng phắt dậy, lớn giọng đến mức đáng sợ.